Zwei Esel machen einen Sonntagsausflug und lernen Dinge über Regeln

Regeln sind ja so eine Sache.

„Bitte nicht hier parken.“
„Durchfahrt verboten.“
„Bei Rot stehen bleiben.“

Man kennt das. Man liest es. Man wägt ab. Und insgeheim läuft im Kopf die kleine Compliance-Abteilung: Guckt jemand?
Wenn nein, wird aus „verboten“ schnell „situativ flexibel“.

So zumindest die kulturelle Prägung, die zwei Esel mitbringen, die sich an einem Sonntag an ihrem aktuellen Lebensort zu einem harmlosen Küstenausflug aufmachen.

Das Schild

Der Weg ist relativ schmal, links Meer, rechts Landschaft, dazwischen die Idee von heiler Welt. Und dann dieses Schild, ein Piktogramm auf dem Boden.

Fußgänger gehen links vorwärts, rechts in die entgegengesetzte Richtung.
Radfahrende fahren in der Mitte rechts vorwärts und entgegengesetzt in der Mitte links.

Man guckt zweimal drauf.
Es klingt wie die Spielanleitung eines skandinavischen Brettspiels, das man nur gewinnt, wenn alle mitmachen.

Einer der beiden Esel – der auf dem Sattel – denkt: Ach komm.
Der andere Esel – ein betagtes Stadtrad mit leicht lädiertem Rahmen und einem voluminösen Korb als Spezialausstattung – sagt nichts, weil Fahrräder selten intervenieren.

Also wird das Schild zunächst als freundlicher Vorschlag verstanden.

Solange wenig los ist

Am Anfang funktioniert das wunderbar. Kaum Menschen unterwegs. Man fährt, wie man eben fährt. Weicht großzügig aus, wenn jemand kommt, fühlt sich dabei beinahe nobel.

Doch dann kommt die Sonne. Und mit ihr die anderen.

Plötzlich wird aus dem Küstenweg ein Sonntagsstrom. Menschen, Räder, Kinderwagen, Joggende in ambitionierten Pulszonen.

Der eine Esel reagiert instinktiv großzügig: Fußgänger voraus? Dann eben mit dem Rad in die Mitte ausweichen.

Nur: Alle anderen sind schon da.

Alle fahren in der Mitte.
Rechts vorwärts. Links entgegengesetzt.
Die Fußgänger außen. Links vorwärts, rechts zurück.

Kein Chaos. Kein Klingelkonzert. Kein empörtes Schulterzucken.

Es wirkt fast unheimlich selbstverständlich.

Verrückt logisch

Was zunächst spießig klang – diese exakte Aufteilung wie mit dem Geodreieck gezogen – ergibt plötzlich Sinn.

Wenn alle wissen, wo wer hingehört, muss niemand abrupt zur Seite springen.
Wenn alle die gleiche Idee von „rechts“ und „links“ haben, wird aus Enge Raum.

Vorher, bei Nieselregen und wenig Betrieb, hätte ein Regelverstoß niemanden gestört. Aber wer will schon bei Regen Maßstäbe setzen? Regeln zeigen ihren Wert selten im Leerlauf. Sie bewähren sich, wenn es voller wird.

Man denkt unweigerlich an die Diskussionen, die man aus der Heimat kennt.
Dass diese oder jene Regel übertrieben sei.
Dass sie Freiheit beschneide.
Dass sie doch nur für Ausnahmefälle gemacht sei und eigentlich niemandem wirklich nütze.
Und dass man sich ja wohl noch selbst überlegen dürfe, wie man einen Weg benutzt.

Hier scheint man sich etwas anderes zu überlegen:
Wie kommen wir gemeinsam am besten durch?

Nicht heroisch. Nicht ideologisch. Einfach praktisch.

Gegenwind und Einsicht

Die 15 Kilometer Gegenwind tragen ihren Teil zur inneren Einkehr bei. Der Esel auf dem Sattel ist irgendwann ziemlich durch. Der Esel unter ihm – Korb tapfer im Wind – ebenfalls.

Aber es gibt ja die andere Richtung.

15 Kilometer Rückenwind.
Und plötzlich ist alles leichter. Das Treten, das Denken, das Akzeptieren, dass ein Schild nicht immer Misstrauen bedeutet, sondern manchmal Koordination.

Am Ende dieses Sonntags wissen die zwei Esel vor allem eines:
Regeln sind dann unerquicklich, wenn man sie als Misstrauensvotum versteht.
Und erstaunlich angenehm, wenn man merkt, dass sie einfach nur helfen, damit niemand ins Meer geschubst wird.

Man muss sie nicht lieben.
Es reicht schon, wenn man sie gemeinsam benutzt.